Круг замкнут

Я вышел из машины на рассвете, Где пахнет сеном и гудит река. Двадцать лет скитаний по столетьям — И вот я дома. Дрогнет ли рука? Я шёл к себе, к тому мальчишке в поле, Который бегал босиком в пыли. Но на крыльце, в чужом чужом плаще и боли, Стоял другой. И я узнал свои черты. Я — стрелка, что вернулась в циферблат. Я — тот, кто ждал, и тот, кто опоздал. Начала нет. Конца не будет. Нет. Я сам себе и сын, и дед, и свет. Круг замкнут. Круг замкнут. Круг замкнут. Он постучался. Мать открыла дверь — Та самая, двадцати двух лет, С косой через плечо. А он, как зверь, Сказал: «Прости, я заблудился. Нет Ни карты, ни дороги. Только вечер». Она впустила. Чай. И тишина. И я стою за шторой, и не легче Мне от того, что знаю: это — я. Мой голос. Мой нелепый плащ. Мой шрам. Я сам себе придумал эту мать. Я — стрелка, что вернулась в циферблат. Я — тот, кто ждал, и тот, кто опоздал. Начала нет. Конца не будет. Нет. Я сам себе и сын, и дед, и свет. Круг замкнут. Круг замкнут. Круг замкнут. Кто написал мне первую колыбельную? Кто выбрал имя? Кто решил: «Живи»? Никто. Никто. Я сам себе вселенную Зажёг в груди — и нет другой любви. Нет автора. Нет точки отсчёта. Есть только шаг, который был всегда. Я — собственная, вечная нота, Звучащая из ниоткуда. В никуда. И я смотрю, как он — то есть я — прощается. Как мать ему улыбкою кивнёт. Как через девять месяцев рождается Мальчишка, что однажды в свой черёд Найдёт машину. Сядет. Канет в прошлое. Придёт к крыльцу. Постучит. Скажет: «Нет Ни карты, ни дороги». И хорошее, И страшное — что выхода здесь нет. Я — стрелка, что вернулась в циферблат. Я — тот, кто ждал. Я — тот, кто опоздал. Начала нет. Конца не будет. Нет. Я сам себе и сын, и дед, и свет. Круг замкнут... Круг замкнут... Круг... *Пауза. Звук шагов по гравию. Стук в дверь.* Прости, я заблудился. Нет ни карты, ни дороги. Только вечер...